por causa de b.

O mesmo, com vários nomes, encerrando em cada identidade uma nova história, sabendo-se apenas uma repetição de si mesmo. Nos teus olhos que no fim só viram o amarelo baço e as sombras, na barba rala e grisalha que distinguiu, com a única nitidez da virtude e verdade, todas as formas, pendurada como musaranho cego na perfeição das tuas letras, aprendo. Como me ensinas quando reclamas novas identidades, nacionalidades diversas, em passeios e caminhos que descreves com a certeza de ter lá passado. Tu e os teus outros.  E assim aprendo o duplo de mim mesmo em cada façanha e memória. E vejo-as escritas no coração oco, espaçoso, adornado, com tanta parede diagrama, onde me entre-vejo sempre como a rival de mim mesma. Mesmo a que desenho, branca e angulada (e por momentos lhe invejo a beleza, o encanto que não conheço), a outra de cara mais redonda, a de corpo de atleta e a bailarina. As que dizem que aquele é delas, as que me retiram as possibilidades com outro. Todos os outros são o mesmo. E se aqui não estão é porque o que é meu está nas minhas mãos e nada meu nem tenho com quem rivalizar.

Desdobra-se este dia e noite, entre o sonho, sono, e uma vigília demasiado distante do pensamento para me querer acordada, a mesma mensagem. O finito de contradições que temos que nunca chegará para abarcar uma história. Esta histeria de querer o que não me pertence. Um que era dois e sempre o errado a ouvir a confissão repetida. Já não estou no corredor escadas que facilmente subia e descia, mas no sonho amplo e azul, as palavras, não as mesmas, mas suas duplas. E enquanto continuar nesta vertigem de coragem abrupta e medo de não ser, roo a tristeza, peso mais do que devia, elimino todas as chances de ter ao reencená-las e entrevê-las. Vivo, enceno, mato, os múltiplos duplos, sem precaver qual fica fora do papel ou da cabeça. Sem querer saber. Vai ser sempre uma surpresa.

E entre a nórdica e o mar, entre a viagem e a descida à terra, criam-se novas linhas, novos cruzamentos e tudo será ainda melhor, ou um tanto pior do que o revisto.

A vida não revisita os sonhos, nem repete os desejos e medos. Restam-me as duplicidades, as multiplicidades e novas metáforas de viver. Resta-me a insatisfação, novas marcas prometidas, voos iguais e diferentes, novos limites, vãos mais profundos. Resta-me esperar que o tempo passe, descobrir mais prazer e dor, morder o lábio a cada palmada e derreter-me a cada colo dado. 

insatisfeita, sonhadora, sabendo que não há já vistos, ansiando passaportes e metas cumpridas, mas sem conseguir que os braços parem, que a carne destempere, sem conseguir parar de querer.

a ver o possível contigo, a recontar as palavras e dias de tudo para lhe espremer significado, maior. 

a esperar outro.
Enquanto cura o coração ferida, mordida, picada na mão e me relanço na loucura de acreditar em mais um, bravo. Aplaudo e continuo.

a ser.

ansiar.

a

ansiar.

mais duplos de contos diferentes. mais. tudo.
ou um pouco apenas para saber viver. seria quanto baste por agora, embora saiba que lá vou querer sempre o tudo. quanto posso dar. todos os duplos para a entrega de novas identidades. as completas.